Me despierto por la noche y no puedo parar de combinar palabras.
Descubro un signo de exclamación en un sol con rascacielos.
Me estoy volviendo poeta. Me lo noto.
Pero veo pájaros echando a volar junto a un patio de recreo lleno de niños, y...
Que hagan versos los vencejos.
Imagen de Sally Mann.
Sabes Oro, hay poetas que no somos.
ResponderEliminarSomos solo vencejos que, una vez que vuelan, no se posan nunca.
Solo para anidar.
O para escribir.
A.G.